A proposito di amore

 

E di tutto l’amore che non ho dato

ne serbo una immane nostalgia

come indelebile impronta

di una terra lontana

selvaggia e portentosa

che non ho abitato,

che non è mai stata mia.

E' la malinconia la bussola dei poeti

 

Stupido viandante, sciocco peregrino Tu, poeta che vai cercando il chiarore delle tenebre tu che insegui la luce negli abissi fino alle soglie del mattino

Santo Graal

 

Ora bevi.

Di buon mattino

Ho chiesto al mare

Un posto dove andare.

Dove essere qualcosa di più

di un semplice nome.

E trascinare via con me i demoni

Le lettere e i santi

del piano di sopra.

Ora credi.

Come farai a capire chi sei

Se non cadi, se non ti disperi

Compiendo almeno una volta

Un giro intero intorno alla tua stessa ombra.

Ora giurami.

Che non tornerai. Che sei già lontano

Da tutta questa gente

Che pretende amore e poi lo spreca

che si rivolge al cielo solo quando viene sera.

Dovunque andiamo Non ci apparteniamo.

Figure allegoriche di ciò che deve essere fatto

Freneticamente inermi

Intenti a maledire una corona di spine

Che nessuno ci ha messo sulla testa.

Ora chiedi.

Sanguinando

 

Le ferite a volte fanno parte della cura

MELINCONISMO - Antologia

 

" Il lessico di un poeta lo si trova nel vocabolario dell'anima "

Con immenso piacere comunichiamo che la prima, grande antologia del Melinconismo e' in stampaGrazie a Terre Sommerse tra qualche giorno il volume sara' disponibile nelle librerieE a settembre gigantesca presentazione del volume con poesia, musica, pittura e fotografia Melinconista

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Negli occhi del lupo

 

Che nome devo darmi quando si svegliano le ombre.

Un tempo sognavo il mare.

Guardami

Puoi immaginare dove sono 

Dove trattengo il sangue

Riverso sulle parole.

Puoi seguirmi o spingerti oltre.

Un briciolo di luna

Per sfamare le solitudini

Prima dell’alba, prima di ogni altra chimera.

Sulla pelle ho l’inverno dell’età

La febbre dei morti che mi consuma il cuore

Ma sono in cammino

Anche se non importa.

E’ quando fa buio che gli uomini 

Piovono nell’anima.

Chi scrive

 

Sono l’ultimo della mia stirpe

Rupe di mare.

Sulle mani 

vene che non ho scritto

ma che mi attraversano.

Un giro intorno alla memoria

che si finge cieca e muta 

al passaggio della mia storia.

Sembro. Divento. Sono.

E lo devo ai sogni.

Mi perdo e non mi perdo niente.