La notte scorsa

Tuonano sul mare

i rovinosi pianori dell'orizzonte.

Come se non ci fosse

più nulla da dire

un filo d'erba trema lontano

dalle mie labbra.

Ero accanto al tuo ricordo

quando iniziò a piovere.

 

Così

 

Qui dentro piove

ma nessuno se ne accorge.

Perdonami se a volte

non ti sento andar via

ma i ricordi fanno troppo rumore.

Non ho il coraggio di venirti a cercare

così trovo scampo

nei giorni perduti

nei sorrisi oramai lontani.

Trovo conforto nelle cose dimenticate,

nelle stagioni che si rincorrono

e che non si curano

di chi resta indietro.

Così trovo riparo nei libri letti

in una folata di vento

nelle lacrime che non piango.

E mi nascondo

mi nascondo tra i silenzi,

nella rabbia.

Così cammino e vedo

e vado per il mondo

quando si fa buio

e resto solo

ad aspettare il tuo ritorno.

a mia sorella Elisabetta

i cancelli d'Autunno

 Le prime piogge

spezzano l' aria,

un maldestro frammento di cielo

si perde tra i silenzi.

La terra non parla

si tramanda nella

preghiera delle foglie.

Sorge il vento

a rinfrancare la veglia

mentre un giovane tramonto

millanta orizzonti di poesia.

Urge un tempo

che sappia dove cercarci

quando anche per voi

sara' giunta l' ora di tornare,

quando anche per  noi

sara' il momento di varcare  

i cancelli d'Autunno.

 Quando ti chiama il mare

tu non farlo aspettare

 Abbiamo dentro una luce che non si spegne mai.

Serve a non farci perdere quando cala il buio,

serve a farci tornare a casa.

La cruna dell'ago

 

Accompagno i passi di un vento

smarritosi lungo il corso del silenzio.

Rovesciato dalla rivalsa di un tramonto

che, su ogni pietra

ha inciso il suo tormento.

La luce è china su di me,

addomestica le prime fattezze della notte

augurandomi finalmente ogni sembianza di verità.

Questa è la strada intrapresa

né amara né giocosa,

pronuncia esotica

di un luogo inesistente.

Questa è la cruna dell’ago

per l’ultimo, disperato transito

di un filo di voce.

Atlantico

 

Scrivo per non perdermi di vista

in questo Atlantico

che schiuma silenzi.

Alla deriva vanno facili parole,

effimere carcasse di voce

come rimedio

alla cruda ragione degli occhi.

Inneggia alla disperazione  

la cadenza della sera

mentre le vele squarcia

un grumo di vento impietoso.

Lascio alle onde la confidenza del ritorno,

alle isole l' indolenza dell’approdo.

Seguo le rotte della memoria

seguo una scia che sconfina negli abissi.

Vivere senza poesia

e' come navigare

senza timone.