Chi sono io

 

Ho arreso il volto
a quegli occhi che mi fissano
dalla fotografia, così piccoli e già senza scampo.

A mia immagine e somiglianza

mi sembravano tutte le voci della notte.
Sono stato felice
sono stato ovunque
ma non sono stato io.
Ho vagato tra le distanze
ricoprendomi di vento e di maree,
nutrendomi di assenze
fino a potermi dire di tutti.
Sono stato bene,
sono stato chiunque
sono andato dove dio
non poteva raggiungermi.
E non so ancora se convenga
farsi luogo per abitare la vita
oppure girarle a largo

 senza degnarla neppure di uno sguardo.
Tornare è un mestiere come un altro.
Nessuno dovrebbe sopravvivere a sè stesso
quando viene sera .

Se un dio sapesse

 Se un dio sapesse 

quello che accade quaggiù 

a chi darebbe la colpa?

Chi non vive

chi muore

chi ha fame. 

Un sudario di polvere

bambini che restano bambini

sotto le macerie.

Non accadono i miracoli quando piove

la patria dei morti non ha terra

e' nuda, senza saliva

e se un dio contasse le lacrime

che bagnano questo mare

riuscirebbe a perdonarsi?

Non ha più figli,

la morte gira per le strade

con una stella tra le mani.

Ossa come petali di un fiore

sparse per tutta casa

le finestre chiuse.

Se un dio vi abitasse

se si affacciasse sulle fosse

guarderebbe altrove

per non vederla sprofondare

nell' orrore.

Io non sono un dio

non posso voltarmi

il mio cuore piange

come quello di un uomo.

Il silenzio avrà voce

ma nel pronunciare il tuo nome

Gaza

resta oramai in bocca

solo il sapore del sangue

Patria

 

Cerco una patria

impigliata nel tramaglio dell’alba

perduta su di una prua di carta

difficile da interrogare.

Da qualche parte

ho ancora una madre

una casa

la finestra da dove ieri

guardavo il mare.

Posso infrangermi quando voglio

se lungo la rotta procedo

senza voltarmi indietro.

Gli alberi non hanno radici

quando piove l’arcobaleno,

le onde fanno sul serio

se non le distraggo con un argomento.

Lo sguardo è un’ancora

nessun approdo

ecco perché la notte deve ancora passare

e io resto straniero

su questo mio petto inquieto

Razza di stolti

 Qualcuno sta ancora parlando

Nei tranelli di voce

Abbaiati dal silenzio.

Dicono di noi

Della nostra resa

Ma noi alzammo la testa quando tutti la chinarono
e ci recammo ovunque fosse proibito andare.
Per questa dolorosa gioia di vivere

i nostri demoni chiedono perdono.
Tornammo a piedi dal lungo inverno
riposando distanti dal sonno
come se non ci fosse null’altro da sognare
che una terra senza dio e senza padroni.

Fummo la strada che nessuno prende

Quel fuoco che non si spegne
Inquieti come il vento e come il mare,
come il sole
tramontammo solo
per sorgere altrove.
Poi chiudemmo gli occhi
per riuscire a vedere
ci perdemmo nel chiarore della notte,
camminammo lungo i bordi di una poesia
e precipitammo si

ma senza cadere 

Lungo le strade che portano al mare

 Se tutto è parola

e tu passi la mia vita
a farti mancare
spezzerò questa voce
di terra promessa
per dare il tuo nome
al mare.
Ti perderò nel vento

dopo averti insegnato a restare

e nessuno saprà mai di che colore

avevamo il cuore.

 

Un passo, l’onda.

Mi allontana e mi riporta.

Ma se tutto è silenzio
dall’altra parte
se tace il fuoco
e non dicono gli occhi
spegnerò questa tiepida eco
per poterti salvare.

Fermo al respiro di luoghi
dove ancora non siamo
pregherò le tue rive
di non farmi tornare

E precipitammo si, ma senza cadere

 

Quello spicchio di luna

 

Mi riconosco.
Ogni volta che passo
mi salvo dal pozzo della notte
ingoiando un po' di sale.
Lo specchio suda sguardi afoni
preferisce non rispondere
al chiasso della strada,
lascia che sia la fretta
a torturare le mani.
La gente resta gente
se non la fai entrare
se non le permetti
di togliersi la maschera
quando è carnevale.
Mi sono abituato
alle scarpe strette in punta,
ai giorni di pioggia
lasciati ad asciugare.
Hanno gli occhi grandi
le parole non dette
potrebbero guardarci dentro
ma servirebbe?
Quando il tempo lo rinfili nelle tasche
nulla ha più valore
di quello spicchio di luna che ha perduto il mare