Dirsi qui.
Dirsi ora
quando l’ultimo
raggio di sole
ci
attraversa
andando a
morire tra l’erba alta.
Non c’è
ritorno
non c’è
nessuno intorno
a perorare
la nostra causa.
Ecco, siamo
passati
siamo già in
un posto qualsiasi
pronti a
veder cadere le stelle
ad inseguire
parole
con la folle
illusione
di saper
parlare d'amore
Porto ancora
in grembo il tuo nome.
Lo sgomento
di non vederti arrivare
quando
su di me piomba
l’ora
penosa del ritorno
simile al
fertile richiamo dell’abbandono.
Mi
tormento le labbra
resto
incolume
al transito
di una lacrima affilata
apparsa all’improvviso
tra i banchi della memoria
in questa
bislacca recita di fine scuola.
La vita ci
appartiene semmai
solo in
riva alla sera.
Mille sono le patrie di un poeta
E nessuna dimora
Mille come le notti tramandate
senza proferir parola
lungo la strada dei ricordi.
L’attesa di gesta incompiute
dentro una stanza di cartone
Nulla che resti del suo volo
tra i rottami del mattino.
Mille sono gli amori di un poeta
E nessun perdono
Mille come le ferite aperte per non
dimenticare
Bocche rimaste in preghiera
allo scoccare di aurore e di tramonti
ancora in grembo.
Mille sono i mari di un poeta
E nessun approdo.
Mille come le battaglie, le rime
Le madri
E nessun motivo
Per tornare
da quell’ avara, incessante solitudine
che ci è costata troppo cara
Mi rivolgo ai miei giorni
come se li conoscessi.
Abitano il mio stesso mare
ma non hanno nulla a che fare
con queste parole.
Scuotono i rami.
Piovono sul palmo della mano.
Spostano i mobili
strappano il giornale.
Mi girano intorno e si rincorrono.
Cadono dalle scale senza farsi male.
Non trovano pace.
Non parlano la mia lingua
e sono felici
Credo
alla poesia
non
credo ai poeti.
Cicale,
falsi profeti
anacoreti
sulle sponde del verso.
Difettosi,
inconcludenti
facili
prede.
Parole
incarnate
significati
senza senso
santi e
truffatori
di un
dio che non si pente.
Credo
alla poesia
non
credo ai poeti.
Condannati
a vivere
non
fanno testo
sprecano
il tempo a fare luce dentro
mentre
intorno a loro
è già
buio pesto.
Non sono i ricordi
ma quello che ci fanno.
Non è il silenzio
ma la sua impronta
sepolta sotto l’incedere dei passi.
Qualcosa di insensato
che ci separa dall’urgenza
di percorrerci
lasciandoci lì, in disparte
a chiederci un’altra
inutile
occasione.
