Abbiamo dentro una luce che non si spegne mai.

Serve a non farci perdere quando cala il buio,

serve a farci tornare a casa.

La cruna dell'ago

 

Accompagno i passi di un vento

smarritosi lungo il corso del silenzio.

Rovesciato dalla rivalsa di un tramonto

che, su ogni pietra

ha inciso il suo tormento.

La luce è china su di me,

addomestica le prime fattezze della notte

augurandomi finalmente ogni sembianza di verità.

Questa è la strada intrapresa

né amara né giocosa,

pronuncia esotica

di un luogo inesistente.

Questa è la cruna dell’ago

per l’ultimo, disperato transito

di un filo di voce.